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    　　“楼上楼下的恐怖分子已经被肃清，工兵正在拆除炸弹，FBI，还有市局的人很快就会到场。”

    　　“在那之前，我还有件事要干。”

    　　说着，强尼走到贝尔伍德被轰掉脑袋的，血肉模糊的尸体旁边，解开纽扣，从衬衣口袋里抽出黏糊糊的，沾满鲜血的照片，年轻的贝尔伍德和他的妻子笑得灿烂，如今二人都已远去。

    　　拿出Zippo打火机，将那照片付之一炬:

    　　“离开这曹蛋的世界，装甲兵，去找你的泽尼娅吧！”

    　　“把他腰上的炸弹引信拆了。”

    　　“等等，腰包里有东西，是个小本子，里面写得密密麻麻的。”

    　　夏福特打开小本子的牛皮封扣，随便翻了几页，都是些生活随笔，恐怖行动的计划之类，突然，他停在了某页：

    　　“哎？这个名字？和老大一个姓氏？”

    　　“给我看看。”林奇接过来，瞬间怔住了;

    　　“这一页用杂乱的钢笔字写着：

    　　帕特里夏·林奇先生，

    　　我们伟大的导师，思想的先驱！

    　　他说过，要放弃幻想，准备斗争！”

    　　（爸爸……父亲的名字？！导师和先驱是什么意思？这句话是爸爸说过的么）

    　　“喂！怎么了？”强尼问道:“FBI的人就快来了。”

    　　林奇拼命压制住内心翻涌的波涛：“不，没什么，一定是凑巧同名而已。”

    　　林奇用一片医疗纱布把那染血的记事本包好，塞进战术包里。

    　　夏福特伸个懒腰：“收工了，洗地的事情留给条子。”

    　　“去附近喝一杯？”

    　　“不，没心情。”

    　　强尼·布雷泽摘下贝雷帽，朝着贝尔伍德残破的身躯微微低头默哀，叹息一声，头也不回地走了。

    　　蜜獾小队的队员们也都跟上，佣兵布伦希尔德跟得最紧。

    　　“我们到底为何而战……”佣兵奥列格回头望着林奇。

    　　“属于我们这些老家伙的，光荣与热血的时代结束了。”林奇黯然说道。